METAMORFOSIS DEL RENGLÓN

Despierte el verso,
agente de cambio
entre el compromiso
de la palabra apoyada
en el hueco de la
humanidad
(fundo letras, que después
desdoblo...)
y el hecho inhumanamente
comprometido
(la hierba no se sabe verde,
se piensa verde...).

Despierte el verso, pues,
porque hemos olvidado
nuestra imagen y semejanza
con la brevedad de la
costilla humana,
con el instante en que
pretendemos
la eternidad.
Y en verdad se os dice
que así sólo enjuagamos
con lamentos
nuestros trapos sucios.
Y en verdad se os dice
que así sólo digerimos
trivialidad,
aniquilando sonidos
para no llegar
al vocablo
(el que proclama,
nada tiene que decir...).

Sostengo: despierte el verso,
para izar el amanecer
al aire de la sangre
hundida en la tierra,
raíz de ceniza latente.
Para inventar la estrofa
que diga hombro,
llave, rostro,
pleamar, hambre de luz...
Para decir que la cobardía
es un lujo que no puedo
sentar a mi mesa,
dispuesta con puchero
de cielo raso
y tajadas
de ancho río.
Para atusarme cada día
el alma con dedos
de prójimo y de árbol perenne.
Para abrir las puertas
y las incertidumbres
con la prisa y la brisa
de los que queremos residir
en la sorpresa del libre
y en el dogma del abrazo.

(Raquel T. 04/07/2011)

(Imagen: "A clockwork orange", de Domen Lombergar)