Concreciones

El idioma de tu pecho,
que articula rescoldos abiertos,
que pronuncia abrazos de riberas perdurables,
me cuenta de la iniciación al arroyo claro
de tu lengua en gerundio,
de la V de tu vientre de oro viejo,
de la R, cobijada en el templo de tu encía,
de la LL de tus piernas, calles firmadas
por el viento,
injertos de porcelana,
fusiles erguidos,
aradas de costado para este mujik
con vilo en el verso, de piedra asediada.

El idioma de tu pecho,
que desata la tinta del crepúsculo,
que nombra palabras segadas de sombra,
me cuenta del presagio de la ortografía
de tus labios de álamo imprevisto,
del paréntesis de tus caderas de untuosa inmortalidad,
de la B de tus senos, jornales de tierra devota,
de la I de tu espalda de atardecer
en el mar de Krahe,
surco de llamas fecundas,
cañada abierta a mi aliento,
dicción de tuétano,
extensión de patria dilatada para esta voz
de tejido callado, con sordina en la entraña.

El idioma de tu pecho,
que dice sintaxis del obrero y vocales para siempre,
que anuncia diálogos de carne amarrada,
me cuenta de la turbulencia sagrada
de tus brazos poblados de cauces y memoria,
de la T de tus hombros de barbecho prolongado,
de las tildes de tus cejas, acentos de olivo,
de la M de tus manos, gramáticas desnudas
ante mi hambre de caricia hincada,
moradas de mi cuerpo agraz y andante,
puertas candeales a mi renglón sin vocación,
léxicos lentos en mi horizonte,
pronombres en el limbo temporal para esta alma de suelo,
queriéndose en el Braille sin quiebra
de tu piel.

(Raquel T., 2009)

Imagen: Two windows.- Ken Weissblum

Cogiendo rosas...

"Declarar que la existencia es absurda es negar que se le pueda dar sentido alguna vez; decir que es ambigua es afirmar que su significado nunca es el mismo, que constantemente ha de ser adquirido." (Simone de Beauvoir)

Mientras me acaricia la cercanía,
quiero que me sucedan los versos
y que me ocurra todo por decir
a lo largo del evangelio de piel,
único con el que comulga mi pensamiento,
incondicional
de la voz alta,
de la voz en el susurro del iniciado de lo incierto,
de la voz del muro en el que gritan
expresión y desesperación.
(Isi me acompaña con experiencia y grifo:
cañas de empatía, contenedor de vida espumosa)

Mientras me llega el nombre del mañana,
quiero la anchura de tu muslo,
quiero la lamedura de la verdad espigada,
quiero la calle de Valle, el ojo de Canetti,
quiero revolver la tierra del pan y la luna nueva,
quiero una mano compañera de otra,
salvación
de la asfixia de la palabra,
de la reconquista del olvido.
(Alberto, prosapia de la tapa y del oficio,
alimenta letras derramadas en la barra)

Mientras me reposa el tiempo en el pecho,
quiero que me contemple el cielo insospechado
y que me consienta el vicio gramatical,
a partes iguales con la manía humana
de no perdurar
en la desnudez del hoy,
en el quicio del sueño -enseña de la espera-
en cueros, a ras de la malva tomada por amante,
-puntualidad cósmica de raíz-...
(Edu, pérdida y servicio,
dispone la tarde en rondas de conversación)

(Raquel T., 2009)

Imagen: Hands.- Nick Veasey

Recedant Vetera (II)

Para ellos, de nuevo, porque, entre sus 2 y 5, juegan mis 33...

"Protegedme de la sabiduría que no llora, de la filosofía que no ríe y de la grandeza que no se inclina ante los niños." (Khalil Gibran)

Vivid lo que me será ajeno,
porque no improvisará
la simpleza del Momento de limo y silencio en mano,
ni me llevaré más mares a la boca,
ni abriré más otoños atajando por la calle San Sebastián,
ni juntaré más verdes entre ojos y abecedario saqueado,
como campo de (mi) batalla...
Sólo poesía agachando el espinazo, yo;
sólo poesía pariendo amaneceres, vosotros.

Vivid lo que me huirá de la madrugada,
porque no se pondrán de pie
los instantes sin estreno, a año y pico el puñado,
ni reseguiré la piel orillada de ansia (¿"bersos"?...),
ni guardaré más azul en las ganas de llorar,
ni llamaré a las verdades olvidadas
como a los arados del hoy, articulación de patria
que me espera...
Sólo poesía cuidando de sus ruinas, yo;
sólo poesía de cosecha y cristal, vosotros.

Vivid lo que me hallará sin coraje,
porque no llegará otro ahora de construcción reciente,
de "buenas tardes" sin mentira, de puño apretado: "odi et amo.
Quare id faciam, fortasse requiris (...)" *
ni echaré a la calle la tinta en ristre,
ni morderé la certeza del latido en el siempre,
ni oiré la sangre echa gente, que se hace
palabra de sangre al hablar...
Sólo poesía emigrada hacia el final, yo;
sólo poesía en la bahía de Constantinopla, vosotros.

(Raquel T., 2009)

* Fragmento del carmen 85, de Catulo

Ludibrium Oculorum (I)

Me vivo hoy como un tal vez,
adherido a una mañana
partidaria de lo conveniente,
enferma de despertares
acumulados en cuerpos de una pieza…
Si abandono la comodidad
de lo razonable,
¿vendréis a verme al límite
entre el poder y una idea?...

Me pienso hoy como soga de humo,
la lengua, ensacada en lo accidental
del alma a bocajarro
las manos, enfundadas en la profecía
de una costumbre
los ojos, con el traje a medida
del asombro estéril (patrimonio social
de 38 pulgadas)
Si os explico mi último puñado de verdades,
¿me recordaréis la humanidad
(ahora entre las rejas de purgatorios
adecentados con índices de ventas)
en versos de tierra,
en la amnesia del escombro y del prosélito?...

Me digo hoy hastío del vértigo amamantado
a placer de los hacedores de precipicios,
de la institucionalidad del duermevela
asumido de rodillas,
(¿doctrina de bienestar pordiosero
y vuelto de cara?)
ante el dilema de ser persona o borrón.
Si me brota de nuevo la rabia seca,
¿resucitaréis la duda posible
que esconden párpado, sentidos
y convicción de nosotros?...

(Raquel T., 2009)