Bagajes

IN MEDIA RES

2012-02-02T20:44:00.004+01:00

"El hombre, y la humanidad por extensión, suele guardar en el baúl de la cobardía el oro de ley de los valores eternos y pone en circulación el níquel de los antivalores del tiempo."

(fragmento de Diario del 68, de Miguel Torga)

Nada es del hombre en el hombre,

sólo la oportunidad de olvidar que

es ceniza,

sólo la disposición del bípedo,

que le eleva el latido

al horizonte,

sólo un vivir innato

e irreversible, que acepta la verdad

de subir la cuesta.

Nada es de ti en ti,

porque es hecho demostrado

que la huella del reloj

ha de guiar tus pasos.

Porque el frío de una ráfaga

se quedará en tu alma

un día,

y te sentirás indispuesto

para el viaje,

porque no estarás listo

para dormir en la piedra.

Nada es nuestro en nosotros,

salvo el barro ligero

que nos envuelve,

salvo el llamar pan

a lo más querido,

salvo la sensatez del momento

en que nos llamamos "yo",

salvo el asfixiar el instante

de la cobardía,

sabiéndonos pretensión de existencia

y exotismo de un milagro.

Nada es mío en mí,

pero saber que no

me resigno al no puedo

es como mirar muy fijo

al dios en miniatura

de tus pupilas.

Nada es mío en mí,

pero digamos con voz propia

que somos sujetos

de los predicados

que hemos escogido,

sin aprender la gramática infernal

del miedo.

Nada es mío en mí,

excepto aquello invisible

que hace dudar

al mismísimo tiempo:

que no debemos perder la vida

antes de nacer.

(De la serie El yugo invertebrado, de Raquel Torres)

(Imagen: Ken Weissblum)

METAMORFOSIS DEL RENGLÓN

2011-07-05T11:29:00.003+02:00

Despierte el verso,
agente de cambio
entre el compromiso
de la palabra apoyada
en el hueco de la
humanidad
(fundo letras, que después
desdoblo...)
y el hecho inhumanamente
comprometido
(la hierba no se sabe verde,
se piensa verde...).

Despierte el verso, pues,
porque hemos olvidado
nuestra imagen y semejanza
con la brevedad de la
costilla humana,
con el instante en que
pretendemos
la eternidad.
Y en verdad se os dice
que así sólo enjuagamos
con lamentos
nuestros trapos sucios.
Y en verdad se os dice
que así sólo digerimos
trivialidad,
aniquilando sonidos
para no llegar
al vocablo
(el que proclama,
nada tiene que decir...).

Sostengo: despierte el verso,
para izar el amanecer
al aire de la sangre
hundida en la tierra,
raíz de ceniza latente.
Para inventar la estrofa
que diga hombro,
llave, rostro,
pleamar, hambre de luz...
Para decir que la cobardía
es un lujo que no puedo
sentar a mi mesa,
dispuesta con puchero
de cielo raso
y tajadas
de ancho río.
Para atusarme cada día
el alma con dedos
de prójimo y de árbol perenne.
Para abrir las puertas
y las incertidumbres
con la prisa y la brisa
de los que queremos residir
en la sorpresa del libre
y en el dogma del abrazo.

(Raquel T. 04/07/2011)

(Imagen: "A clockwork orange", de Domen Lombergar)

INMENSOS

2011-03-01T16:06:00.001+01:00

El alma huye inquieta del hambre

para llamar a una multitud

en la que la humanidad

no se quede hundida

en labios que predican a un dios

hecho de rezos industriales,

Cordero de la conveniencia,

bondad sentada a la mesa

del hartazgo y de las sobras

alimenticias de la hipocresía.

Y mientras, nos desayunamos

el vicio de la moral,

café capitalista adecentado

con compasión de escaparate,

con buena voluntad de estampa

y de ceniza.

De manos anuladas está hecha

la intención desordenada,

escarcha a las puertas

de paraísos apostólicos,

habitados por miserias ideológicas.

Los ojos civilizadamente cerrados

pervierten la claridad

del latido humano,

que se pierde en constelaciones

cerradas por reformas,

en la tierra escondida tras el espejo

de la estadística y el vértigo absorto,

en otros ojos, en los que la luz

saja el grito del mutismo,

en los que la mirada

encierra en su puño

un latigazo al alma,

un golpe al analfabetismo del porvenir:

lo inmenso de una verdad

derramada en la nuestra.

(Raquel T., 15/08/2010)

Imagen: Un niño refugiado birmano busca restos que venderse aún en un basurero de la ciudad tailandesa de Mae Sot. NARONG SANGNAK / EFE

Concreciones

2009-08-10T22:26:00.003+02:00

El idioma de tu pecho,
que articula rescoldos abiertos,
que pronuncia abrazos de riberas perdurables,
me cuenta de la iniciación al arroyo claro
de tu lengua en gerundio,
de la V de tu vientre de oro viejo,
de la R, cobijada en el templo de tu encía,
de la LL de tus piernas, calles firmadas
por el viento,
injertos de porcelana,
fusiles erguidos,
aradas de costado para este mujik
con vilo en el verso, de piedra asediada.

El idioma de tu pecho,
que desata la tinta del crepúsculo,
que nombra palabras segadas de sombra,
me cuenta del presagio de la ortografía
de tus labios de álamo imprevisto,
del paréntesis de tus caderas de untuosa inmortalidad,
de la B de tus senos, jornales de tierra devota,
de la I de tu espalda de atardecer
en el mar de Krahe,
surco de llamas fecundas,
cañada abierta a mi aliento,
dicción de tuétano,
extensión de patria dilatada para esta voz
de tejido callado, con sordina en la entraña.

El idioma de tu pecho,
que dice sintaxis del obrero y vocales para siempre,
que anuncia diálogos de carne amarrada,
me cuenta de la turbulencia sagrada
de tus brazos poblados de cauces y memoria,
de la T de tus hombros de barbecho prolongado,
de las tildes de tus cejas, acentos de olivo,
de la M de tus manos, gramáticas desnudas
ante mi hambre de caricia hincada,
moradas de mi cuerpo agraz y andante,
puertas candeales a mi renglón sin vocación,
léxicos lentos en mi horizonte,
pronombres en el limbo temporal para esta alma de suelo,
queriéndose en el Braille sin quiebra
de tu piel.

(Raquel T., 2009)

Imagen: Two windows.- Ken Weissblum

Cogiendo rosas...

2009-07-01T23:35:00.006+02:00

"Declarar que la existencia es absurda es negar que se le pueda dar sentido alguna vez; decir que es ambigua es afirmar que su significado nunca es el mismo, que constantemente ha de ser adquirido." (Simone de Beauvoir)

Mientras me acaricia la cercanía,
quiero que me sucedan los versos
y que me ocurra todo por decir
a lo largo del evangelio de piel,
único con el que comulga mi pensamiento,
incondicional
de la voz alta,
de la voz en el susurro del iniciado de lo incierto,
de la voz del muro en el que gritan
expresión y desesperación.
(Isi me acompaña con experiencia y grifo:
cañas de empatía, contenedor de vida espumosa)

Mientras me llega el nombre del mañana,
quiero la anchura de tu muslo,
quiero la lamedura de la verdad espigada,
quiero la calle de Valle, el ojo de Canetti,
quiero revolver la tierra del pan y la luna nueva,
quiero una mano compañera de otra,
salvación
de la asfixia de la palabra,
de la reconquista del olvido.
(Alberto, prosapia de la tapa y del oficio,
alimenta letras derramadas en la barra)

Mientras me reposa el tiempo en el pecho,
quiero que me contemple el cielo insospechado
y que me consienta el vicio gramatical,
a partes iguales con la manía humana
de no perdurar
en la desnudez del hoy,
en el quicio del sueño -enseña de la espera-
en cueros, a ras de la malva tomada por amante,
-puntualidad cósmica de raíz-...
(Edu, pérdida y servicio,
dispone la tarde en rondas de conversación)

(Raquel T., 2009)

Imagen: Hands.- Nick Veasey

Recedant Vetera (II)

2009-06-15T21:06:00.007+02:00

Para ellos, de nuevo, porque, entre sus 2 y 5, juegan mis 33...

"Protegedme de la sabiduría que no llora, de la filosofía que no ríe y de la grandeza que no se inclina ante los niños." (Khalil Gibran)

Vivid lo que me será ajeno,
porque no improvisará
la simpleza del Momento de limo y silencio en mano,
ni me llevaré más mares a la boca,
ni abriré más otoños atajando por la calle San Sebastián,
ni juntaré más verdes entre ojos y abecedario saqueado,
como campo de (mi) batalla...
Sólo poesía agachando el espinazo, yo;
sólo poesía pariendo amaneceres, vosotros.

Vivid lo que me huirá de la madrugada,
porque no se pondrán de pie
los instantes sin estreno, a año y pico el puñado,
ni reseguiré la piel orillada de ansia (¿"bersos"?...),
ni guardaré más azul en las ganas de llorar,
ni llamaré a las verdades olvidadas
como a los arados del hoy, articulación de patria
que me espera...
Sólo poesía cuidando de sus ruinas, yo;
sólo poesía de cosecha y cristal, vosotros.

Vivid lo que me hallará sin coraje,
porque no llegará otro ahora de construcción reciente,
de "buenas tardes" sin mentira, de puño apretado: "odi et amo.
Quare id faciam, fortasse requiris (...)" *
ni echaré a la calle la tinta en ristre,
ni morderé la certeza del latido en el siempre,
ni oiré la sangre echa gente, que se hace
palabra de sangre al hablar...
Sólo poesía emigrada hacia el final, yo;
sólo poesía en la bahía de Constantinopla, vosotros.

(Raquel T., 2009)

* Fragmento del carmen 85, de Catulo

Ludibrium Oculorum (I)

2009-05-31T22:35:00.008+02:00

Me vivo hoy como un tal vez,
adherido a una mañana
partidaria de lo conveniente,
enferma de despertares
acumulados en cuerpos de una pieza…
Si abandono la comodidad
de lo razonable,
¿vendréis a verme al límite
entre el poder y una idea?...

Me pienso hoy como soga de humo,
la lengua, ensacada en lo accidental
del alma a bocajarro
las manos, enfundadas en la profecía
de una costumbre
los ojos, con el traje a medida
del asombro estéril (patrimonio social
de 38 pulgadas)
Si os explico mi último puñado de verdades,
¿me recordaréis la humanidad
(ahora entre las rejas de purgatorios
adecentados con índices de ventas)
en versos de tierra,
en la amnesia del escombro y del prosélito?...

Me digo hoy hastío del vértigo amamantado
a placer de los hacedores de precipicios,
de la institucionalidad del duermevela
asumido de rodillas,
(¿doctrina de bienestar pordiosero
y vuelto de cara?)
ante el dilema de ser persona o borrón.
Si me brota de nuevo la rabia seca,
¿resucitaréis la duda posible
que esconden párpado, sentidos
y convicción de nosotros?...

(Raquel T., 2009)

Pertrechos (I)

2009-05-24T12:57:00.005+02:00

A Francisco T.

Están aquí las palabras
con las que me vestiste,
semejantes al alba de los días,
dispuestas en la espesura del hombre,
palpables en la sombra de tu marcha.

Están aquí la niña y el nicho,
el jueves, que no me deja sitio,
el forcejeo de la herrumbre en los labios,
la petición en balde de ver el cielo:
burocracia de devocionario.

Están aquí el freno del aire,
fingiéndose añil y residente por horas,
la mirada recopilada en renglones,
presentando sus excusas
por claridad indispuesta,
panorámica de la náusea.

Están aquí la voluntad del silencio
y su conciencia de clase hambrienta,
el cansancio de la habitación de al lado
y su pensamiento arrastrado
desde la ausencia sentada a la mesa
hasta el surco del gesto imposible.

Y en esta reunión emplazada en mis 21,
que me desenseña la mañana siguiente
y la ingenuidad de la sangre a medio hacer,
escribo igual que amanezco:
contra la contingencia de perder
imagen y semejanza,
de vivir a traición.

(Raquel T., 2008)

Imagen: My half of the story.- Domen Lombergar

Acorde Armónico

2009-05-16T20:07:00.005+02:00

Gracias, Tati.

Sucede que la oscuridad huérfana
de tiempo
aún se quiere en uno de los montes
de tu dorso,
interludio cálido
entre tu quietud y mi postura,
que no se pervierte
en la instantánea del gesto.
Porque me gusta mirarte
cuando eres clave de sol,
sinuosidad fundida en blanco,
que nombra mis líneas y espacios.

La luz del día se sincera,
y encuentra mi memoria
-de piel reciente-
en la polifonía de tus miembros,
así que me atrevo a ser ligadura:
mi mano atraviesa el intervalo
repleto de ti
-el metrónomo exige iniciarse
en tus pupilas-
y llega a tu pretexto
para despertarte.

Crescendo de ternura escondido
en tu sonrisa recién cuajada.
"¿Buscamos la imitación canónica
de los abrazos de anoche?...
Que herejes del contrapunto
somos...", interpreto en tu oído.
Y somos arsis del presente del día siguiente.
Y somos variación en cuerpos
abiertos a la mañana.
Y somos sinfonía derramada
en el pentagrama de los pliegues de las sábanas...

(Raquel T., 2009)

Imagen: Samklang.- Thor Lindeneg

ÁULICA

2009-05-05T23:54:00.005+02:00

Para Izaskun L., por su cariño inmenso y su adopción resuelta.

Sentada en la sencillez del verso,

no pretendo más palabra que la que anude
mi orilla a tu río -caudal del abrazo-,
aquélla que siembra flores
en mitad de la angustia,
para adornarte donde más te quiero...
-ondas periódicas de ese sentir mío,
llevado al hombro-.

Sentada en la sencillez del verso,

no pretendo más palabra que la que recorre
la avenida con el descaro de la verdad
-como la tuya, desnuda de denarios y patrias-.
Que me quiero calle, madre,
-como tu alma, perenne, a cielo descubierto-
para repartir verbos de barro
entre los hombres
-alfareros olvidados del deus ex machina-.
Que me quiero gente, madre,
-como tu expresión y tus manos,
ajenas a la avaricia del entredicho-
para contar el grito de los muros
y vivirme desde la brevedad más cierta
-Ars Moriendi de mercadillo y empatía,
cargada en el cuadril-.

Sentada en la sencillez del verso,
no pretendo más palabra que la que reniegue
de tu lágrima -resabio de tristeza en balde-,
aquélla que quiera ser
tierra de labor
para el quehacer de convivirte
-márgenes de sentimiento y tinta-;
aquélla que habla
en tus sienes de cristal
-prosa fértil que pregona olas-;
aquélla que te busco -obligaciones que contraje
con la poesía, ya sabes-
y en la que te resguardo (mimos léxicos...)
soleada, renacida y sonreída
-como niña que aprende el diálogo de las alas-,
para que residas en la ductilidad
de tu humanidad, de mis años,
de nuestros umbrales de vida...

(Raquel T., 2009)

Imagen: Dreamspace Reloaded, de Denis Olivier

COANDA

2009-04-26T15:47:00.004+02:00

"Efecto de Coanda: los fluidos tienden a adherirse fuertemente a una superficie curva sobre la que fluyen."

El momento se entretiene
observando tu espera de puro formal y sed asida a la piel,
echada a andar ante la primera palabra de la carne.
No invento quehaceres,
respetados por el tiempo y mi costumbre puesta en pie.
Aparto los días nutridos de hiel,
desamarro memorias de frías proas.
El instante es un surco de olvido entre el ayer escorzado y la madrugada,
recuperada a golpes de encuentros dialogados:
imagen y semejanza de parto y nicho…
El hombre de la calle traga pasos de prisa cenicienta.
Te digo:
- Acércate a mi verso.
Me dices:
- ¿Puedo trasnochar en tu cintura?
Pensamientos de Baudelaire.

Llego al cuarto creciente de tu abrazo
con la rectitud agotada,
con el trazo vaciado de la misión de la verticalidad,
vía rápida que contempla los dos puntos desde la desidia geométrica.
Unidad universal abandonada detrás de tactos
imperdibles…
Te veo claro en lo oblongo de tu suspiro,
te persigo flotante,
persistente en las riberas de tu torso, revelado a mi afán.
En la tenencia de tus paredes de circunstancia y ser,
peregrino en los recodos de tu vientre
y remo por los límites antiguos de mi fluidez reincidente.
Me gusta encontrarme hecha de agua pensante,
escueta y ceñida,
sostenida en el zaguán de tu cuerpo,
pronunciada por la voz de tus formas rabiosamente torneadas
(enjundia como albergue, que modela mis sombras).

La curvatura de tu presencia
queriendo ser tú y yo,
abriendo caminos de alma de aire libre
al combate roído y a pie desnudo que derramo en el recorrido
reseguido entre la expresión regia
de tu nuca
y los labrados, dulces, mástiles
de tus piernas
(sin aristas por la contradicción del camino…).

La mujer en la calle regresa, camino a la nostalgia,
al hogar de viernes santo y alcoba de verdades de hambre.
Un perro se queja en este poema…

Resbalo, porque me dirige tu extensión haciéndose sin cesar,
porque tu consuelo de madera y tierra atemporales
no se conforma con mis nadas, vacantes,
de penúltima excusa.
Resbalo, porque tu superficie, puntual como la máquina celeste
(yo, eclíptica de la convicción de no querer nada más
que tu continente, barro firme, libre de fechas)
se acerca, valiente de amaneceres y de sangre hecha consuelo,
a mi fluidez esencial (adversidad y libertad),
urgencia a pecho descubierto,
mar sentado en el quicio de la palabra,
noviembre líquido, nacido de par en par…

(Raquel T., 2009)

Imagen: The still of the shell.- Kolja Tatic

Recedant Vetera (I)

2009-04-14T00:08:00.003+02:00

"He llegado por fin a lo que quería ser de mayor: un niño", Joseph Heller

Para Álex, Anaïs, Joel y Roser, verdades contundentes...

Prefiero no pintaros la cara
de realidades veloces,
alimentadas en sumideros de amor devaluado
y tendentes al infinito del desamparo.
Juegos que albergan confidencias de pan con tardes,
juegos que exilian al caminante del tiempo,
juegos que arrasan la lágrima con besos valientes.
Contadme el cuento de los planetas de arena de patio
y el de la luna con cuatro esquinas,
que esta noche quiero encontrar mi cuestión última
en vuestra primera razón.

Prefiero no lavaros las manos
con matices de dependencia,
acostumbrados a la orilla del pensamiento ajeno
y yacentes en la genética de las frustraciones.
Juegos que embargan la ironía de la madurez,
juegos que conservan el alboroto de la sonrisa iniciática,
juegos que ensartan abrazos y palabras de chupete.
Contadme el cuento de los dragones con zapatos a cuerda
y el de las nubes con sabor a nuez,
que esta noche quiero vivir mi catarsis
en vuestro diálogo primario.

(Raquel T., 2008)

FLAI

2009-04-05T22:01:00.005+02:00

"En Florida, las mujeres solteras que salten en paracaídas los domingos pueden ser encarceladas." (*)

Para mi madre, por aprenderme y aprender el viento.

Si por el temor al barrote del absurdo
postergo el aire de mis días,
negando la volición de mis pulmones
y distrayendo la equidad de mis fluidos,
más temible sería la temeridad de la inacción
ante la temerosa disyuntiva
del no hacer por no temer.
Y si en verdad existe el descanso dominical,
¿quién juzgará mi cordura en el vacío
del azul más paritario?

Si por el mal inventado desde el suelo
disecciono las alas del coraje,
relegando el significado de mi perihelio
y asumiendo el encierro de mis opciones,
más maldad habría en la intención
malignamente minoica de la prisión maliciosa
de futuras batidas.
Y si en verdad existe el descanso dominical,
¿quién examinará la verdad de mi planeo
en la anarquía de mi inherencia?

Si por el pecado modelado en ojo humano
abandono acrobacias de brisa y anhelos de nilón,
disecando el arnés de vivencias volátiles
y olvidando la geodésica de mi lapso vital
más pecaminoso sería pecar de omisión
por decreto ley, convirtiéndome en pecatriz
según morales de alto interés, ajenas al viento.
Y si en verdad existe el descanso dominical,
¿quién será acreedor de mi libertad innata,
extendida entre 7,3 metros y el remate del
espacio-tiempo?

(Raquel T., 2009)

(*) Fuente: artículo Las 25 leyes más absurdas del mundo (www.20minutos.es)

A oscuras, nº 7

2009-03-22T21:57:00.003+01:00

Para D., que, pese a los versos, pidió su "rescate"...

Porque tu todo y mi nada
tantean el vals del encuentro.

Porque desabrocho la posibilidad
en cada retazo nocturno.

Porque aún queda piel de estrella
en los vasos pacientes.

Porque oigo la voz de lo que habita
entre tu carne y tus huesos.

Porque recorro el metro cuadrado
de nuestro abrazo por quintaesencia vez.

Porque I'm an alligator,
I'm a mama-papa comin' for you,
I'm the space invader... (*)

Porque el olvido aprendido no distingue
los recuerdos venideros.

Porque sí, ¿por qué no?;
porque quizás, ¿por qué, si no... ?

Porque el último milagro existe
desde tu primera caricia.

Porque aún quedan guiños de noche
entre tu cercanía y mi cremallera.

Porque necesité siglos de gente
para llegar a tu instante por segundo.

Porque todo esto sucede en el mayo de la luna,
en la tangente de nuestros deseos.

(Raquel T., en Tú, yo y otras fragilidades, 2006-2007)

Fotografía: Man Ray

(*) Fragmento de la canción Moonage Daydream, de David Bowie.

Mesogeios Thalassa

2009-03-09T00:12:00.006+01:00

Crezco, y alimento el desarraigo,
entre la ironía metódica
y la justificación desatinada
de una civilidad de mercado y comparsa.
Y te pienso.
Deslizo mis interrogaciones
por tu piel húmeda, añeja,
a la orilla de mi tendencia a quererte,
porque es tu voz azul
la que me cuenta de esa humanidad líquida
que acoge la mía, torpe y viajera,
sonámbula en su olvido de un germen común
en el salitre.
Memoria del todo...
Estirpe de las respuestas...

Crezco, y nutro lo efímero,
entre la condición anémica
y el invierno de ideas
de una ciudadanía de formulario y charanga.
Y te pienso.
Acomodo mi caducidad
en tu hombro fluido, sensato,
en la arena de mi vacilación homérica,
porque es tu hondura juiciosa
la que me cuenta de esas centurias sabias
que velan por mi instante, aprendiz,
residente en la fantasía de una perpetuidad común
en la espuma.
Acuosidad de lo eterno...
Linaje de los inicios...

Crezco, y sustento el mañana
entre el argumento del disparo
y la costumbre de la muerte impuesta
de una sociedad de invasión y fanfarria.
Y te pienso.
Confío mi trascendencia
a tus manos de agua, de médula natural,
en la costa de mi consciencia mutilada,
porque es tu murmullo secular
el que me cuenta de esa ancla de la esperanza
que amarra mi convicción en lo humano, exiguo,
anhelante, en su devenir, de una unicidad común
en las mareas.
Corriente de la experiencia posible...
Progenie de la paz...

(Raquel T., febrero de 2009)

FERMENTO

2009-02-19T21:41:00.006+01:00

Aparando en el zaguán de tu suspiro,
recojo caricias que cuelgan mi ropa
y me vacían del trance desértico
que es
darme de bruces con mi infancia,
notar la helada de las canas.
Y de la vecindad de los cuerpos,
rezuma licor de ardentía
en mi alambique de versos.

Aguzando la recién llegada ternura,
sorprendo a mis manos con tu presencia
y abandono la rancia coincidencia
que es
hallar mi imagen en el reflejo de la duda,
disiparme en el abrazo de la rutina.
Y de tus latidos tenaces,
asoman besos coordinados
con la magnitud de mis carencias.

Atrapando el anochecer en tu cama,
redimo la serenidad de mi rebeldía
y me pretendo con una existencia en propiedad
que es
arrinconar los verbos del ayer y las muletas del quizás,
reventar la embustera percepción de mi ténue tránsito...
Y quiero dar lustre a mi voz,
y que no deje de sonar "Little Wing",
y que a ti y a mí nos cuente el pie derecho de John Fante...

(Raquel T., en Reflexiones sin filtro.-, 2008-2009)

Caligrafía Secular (I)

2009-02-04T22:50:00.004+01:00

"Uno a uno, todos somos mortales. Juntos, somos eternos." (Apuleyo)

* Para todos los que escriben, porque así lo sienten, porque así lo quieren *

La distancia que existe entre pluma y pensamiento
traza una espiral henchida de una piel por contar,
de un dechado vital por verbalizar,
que fluctúa entre salientes de existencia,
que dialoga con vuestra mirada,
que abraza la percepción.
Nos desvestimos tras la metáfora,
transitamos por lo inefable,
conversamos con el ingenio,
con la voluntad de mezclar tinta y latido.

La distancia que hay entre decir y haber dicho
explica un puente entre presente y recuerdo,
un cordón umbilical para el mañana,
que contiene el afán de las letras,
que conserva la palabra inaudita,
que vela por la célula del verbo.
Erramos por la curvas vocálicas,
permanecemos en la duda de la idea,
exprimimos el corazón de la expresión
para destilar ambrosía morfológica.

La distancia que media entre página y vivencia
recorre el espíritu callejero de la frase,
la mirada recursiva del grafito,
que observa el grito del verso,
que aprehende el horizonte del párrafo,
que contempla el acento de la creación.
Nos reconocemos en el instante del vocablo,
abandonamos huellas en cada puntuación,
esculpimos nuestra presencia en pausa y significado,
por querernos eternos como lo plasmado...

(Raquel T. en Reflexiones sin filtro.- 2008-2009)

La Espera

2009-01-18T22:47:00.006+01:00

* Texto rescatado y republicado a petición de M.M. y G.J.

Observado por el ojo de Polifemo que colgaba en la pared, me podía más el pensamiento de los minutos que habían pestañeado sin su sonrisa, que el de las eternidades que me quedaban por vivir con Eva aquella noche. Soy así, no puedo evitarlo, sé de memoria el símil de la botella medio vacía y medio llena, pero la realidad más palpable en aquel momento –extenso, indeciso, de posturas ya imposibles- era que, precisamente, ese misma botella que tenía delante, entre mis codos apoyados en la mesa, estaba a punto de correr la misma suerte de la anterior: acabarse y ser sustituida por un ansia con la que, realmente, poco tenía que ver la sed.
En la mesa contigua reposaba su desgana una mujer en sus 40, con los ojos fijos en una servilleta que sus manos despedazaban al ritmo de una rabia que procuraba dejar en cada recorte. Permanecí en su belleza olvidada unos instantes, distraído, como el que mira sin ver… Sin embargo, se abrió un paréntesis entre ella y yo, dos náufragos en el archipiélago desierto que conformaban los muebles de bar. Su mirada cazó la mía al vuelo, llevándome en una dirección que no esperaba…
La frialdad no tenía espacio en aquellas pupilas, ni en la persona que las lucía, sino que la reverberación de la luz en su brillo marrón sirvió para destapar dos túneles a un mundo particular y tibio, dos flores erguidas ante las heladas, un par de faros para el caminante, el perdido y el desconsolado, un par de astros con luz propia aún por descubrir por algún decidido mago de la ternura… Dejó de mirarme para volver a la tarea de sus ansiosas manos y allí me quedé, sin luz (ella se la había llevado con el movimiento de su cabeza), sin aire (ella había cerrado las ventanas de sus párpados), sin alma (ella se la había escondido en el gesto de colocarse el cabello tras la oreja) … y sin cerveza.
Ante este vacío que se abría ante mí, me levanté, sonámbulo, y me senté con la mujer que acababa de sonsacarme la sorpresa de mi reacción. Pedí otra botella y, con gesto casi imperceptible, ella me dijo que se dejaba invitar. Yo estaba ciego de palabras y mudo de ideas, pero fue ella la que empezó a hablar, a contarme días y noches, deshilachando las costuras de su vida, haciendo hincapié en las escasas risas de las que había disfrutado (quizás para revivirlas y, en esta ocasión, con alguien…) y ensartando sus infelicidades, igual que una niña con las cuentas de su collar, mirándolas como objetos frágiles, como verdades no del todo ciertas, pero que conformaban un conjunto muy real, que se aferraba, no sólo a su cuello, sino a su experiencia y a su piel algo cansada.
En cuanto a mí, sentía que podría no tener otra ocupación aquella noche que la de ser receptor de excepción de su voz, estaba fascinado con el recorrido de sus años y con mi propia perturbación ante su historia y sus manos, que acompañaban el gesto ordenado e incitante de sus labios. Percibía la afinidad que se había adueñado de los dos, convirtiéndonos en el blanco y el negro de la fotografía de aquel momento, en dos extraños que se conocen desde hace una vida, en los desconocidos que coinciden cada noche en la barra del pasado y del presente, intentando vislumbrar el futuro en alguno de los ceniceros…
Me preguntó si tenía tiempo para otra cerveza, le contesté que estaba esperando a alguien. Ella me dijo que también esperaba a alguien, pero que era absurdo, que no sabía por qué seguía haciéndolo, que si le fuera posible, algún día, si aparecía…
-“¡Hola!, ¿hace mucho que esperas? Perdona, pero me entretuve con Lidia y sus historias, ya sabes…”
La voz de Eva rodó por mis oídos, llegándome a los hombros en forma del dedo que te avisa de que ha llegado la hora de levantarse de la sobremesa, del cálido sofá, del regazo de la dulce mirada que me había acunado y acariciado durante casi toda la tarde. No quería irme, me negaba a abandonar el paisaje que habíamos pintado ella y yo, a desbaratar el sueño de dos individuos que se encuentran en mitad de un océano de gente y en mitad de un mar de tiempo… “Algún día, si aparecía…” En esas palabras pensaba yo aún…
-“¿Has pagado ya?”, me preguntó Eva.
-“Eeeh, sí, sí, ya está…”
-“Pues vamos, que, si no, no llegaremos…”
-“Gracias por la cerveza”, me dijo la mujer, fugaz.
-“De nada, ha sido un placer”, contesté yo, lento, muy lento…
-“Quizás nos volvamos a ver por aquí”, sugirió ella.
-“¿Crees que, pese a todo, volverás a esperar?”, insinué yo.
-“Creo que, a partir de ahora, la espera será distinta…”, contestaron su boca y sus ojos.
Le sonreí, me volví hacia la puerta, en la que ya me esperaba Eva, impaciente e interrogativa, miré de nuevo el ojo de Polifemo, escrutador desde su pared, y le guiñé uno de los míos, comprendiendo que la vida hace mucho por la vida misma…

(Raquel T., incluido en Inventario de (humanas) existencias.-, 2009)

La Floración

2008-12-30T20:49:00.003+01:00

A Rosa y su valentía...

El veneno del tiempo te contó la mentira
del frío en tu pecho,
del miedo en tus sienes,
del olvido en tu mejilla.
Y el susurro cundió,
y adquirió la seriedad del estertor,
y ancló tu aliento al vacío,
sin hallar la complicidad de tu seno asediado,
improbable,
sin hallar la redondez sin tregua de los ojos de
tus hijos.
"¿Acaso no duermen los árboles en invierno?"

La fatiga de tus treintaicinco te contó la mentira
de la inopia en tu vientre,
de la farsa en tu frente,
de la angustia en tus venas.
Y el rumor creció,
y se hizo fuerte en tus células,
y amuralló tu risa y tu hogar,
sin hallar la complacencia de tu seno roído,
descartado,
sin hallar la redondez sin aristas de los ojos de
tus hijos.
"¿Acaso no reposa la hierba bajo la escarcha?"

La oquedad de muchos te contó la mentira
del silencio en tu carne,
del adiós en tus hombros,
del final en tu lengua.
Y el murmullo aumentó,
y se alió con tu pan de cada día,
y se convirtió en tu rosario de pasos,
sin hallar la condescendencia de tu seno ausente,
desconchado,
sin hallar la redondez sin dudas de los ojos de
tus hijos.
"¿Acaso no irrumpe la rosa al retirarse la helada?"

(Raquel T., en Reflexiones sin filtro, 2008)

SuTuRa

2008-12-22T21:18:00.003+01:00

No quiero olvidarte,
quiero que no me duelas en presente,
que no me duelas en pasado,
ni el ático amueblado
con mi necedad,
ni en la habitación en la que solías amarme.

No quiero olvidarte,
quiero que no me duelas en lo compulsivo
de tu ausencia,
que no me duelas en lo ausente
de tu presencia,
ni en las comas de tus promesas,
ni en el acento de tu adiós.

No quiero olvidarte,
quiero que no me duelas en la concavidad
de mi sexo,
que no me duelas en el clímax
del gemido,
ni en mis muslos desahuciados,
ni en mi boca enjuta.

No quiero olvidarte,
quiero que no me duelas en mis propias
lágrimas,
que no me duelas en mi derecho al
dolor,
ni en el luto de mis manos,
ni en la sutura de mis palabras... rotas.

(Raquel T., en Tú, yo y otras fragilidades, 2006-2007)

Logística Vital

2008-12-20T18:18:00.004+01:00

"No se trata aquí de mi ciencia, sino de mi estudio; y no se trata de la lección de otros, sino de la mía..." (Del ejercicio, Montaigne)

Hace dos decisiones
que descargué de mi espalda
la abultada caja de huesos del pasado descarnado
para salir de la redondez de mi ombligo,
para acariciar la tristeza panzuda de la lágrima
del amigo,
para leer los labios que hablan del hoy
más que ayer,
para airear el corazón y secarle así el vitriolo,
para adivinarme en cada paso, en cada gesto,
en cada yo de mí.

Hace once planteamientos
que liberé mis hombros
de los bultos que contienen las limitaciones aprendidas
de memoria
para acudir ligera al banquete de las
posibilidades,
para sembrar de idas y venidas el jardín de la
voluntad,
para aprender del recién nacido y del recién
llegado,
para desmontar la línea de meta y colocarla en
otro sueño,
para vestir la ilusión de viernes perpetuo, de fin de curso,
de mayoría de edad.

Hace veintisiete razones
que alivié mis manos
de la mercancía acostumbrada de mis pesares
para reconocer la alegría en cada esquina
de mi cuerpo,
para regalarle a mi cara un compendio de
sonrisas conscientes,
para disolver la rutina en un crisol de risa y
pan tierno,
para ofrecer el abrazo de mis poros al adictivo
goce de la existencia,
para vestir el jubón y distraer a la Compañera
que insacula el punto final del destino.

(Raquel T., en Reflexiones sin filtro, 2008)

A TIEMPO

2008-12-14T23:35:00.007+01:00

-Para Pau, responsable, en parte de todo esto...-

Tú me has arrojado a los versos,
a las voraces garras de las palabras no dichas,
a las fauces expectantes de los pensamientos
que buscan excusas para su indulto,
a la furia de la voz callada, que ha tenido miedo
ante mis nuevos dolores, recogidos a domicilio,
a tontas
a locas
al fin
y al cabo...

Tú me has tirado a los versos,
deteniendo el tiempo de mis decisiones,
decidiendo sobre el mal vicio de mis negaciones,
negando mi letanía de incertidumbres
con tu adolescencia abanderada y arrojadiza,
feria del mercadeo de impulsos,
fiesta de la sangre desbocada,
a raudales
a borbotones
al fin
y al cabo...

Tú me has echado a los versos,
sin querer,
para que el regocijo del vocablo roa
mis huesos cansados;
con impunidad,
para que la tibieza de los renglones inunde
mis dedos dormidos;
sin temer,
para que la caricia de las letras arremangue
mis párpados ausentes,
a mano
a tientas
al fin
y al cabo...

Tú me has lanzado a los versos,
con la afilada punta de tu sonrisa
clavada en mi espalda
resignada,
menguante,
con la amenaza de tu beso
sellada en mi mejilla
desazonada,
cadente,
con el corte de tu presencia
entrepunzado en mi carne
desarraigada,
errante,
que tanto te quiere,
a destajo
a granel
al fin
y al cabo...

(Raquel T., en Reflexiones sin filtro, 2008)